воскресенье, 16 октября 2005
читать дальшеОсень.
Друзей как будто вместе с пожелтевшей листвой уносит ветер. Куда? Никто не знает. Ветер – он вольный. Он летает там, где ему хочется, не подчиняясь законам. Времени. А может… может и пространству. Он один свободен в нашем мире. Волен делать то, что ему хочется. И никто не осудит его. Никто.
Сейчас, когда осень вступила во вторую стадию, шальной ветер носит уже не листву, прибитую как молотами, ногами прохожих к асфальту, а мелкий дождь. Холодный, промозглый. Ветер набрался этого холода и влаги и теперь стал серьезным противником. Холодным противником. От его порывов тяжело дышать, а при разговоре изо рта вырывается пар.
Большое дерево за окном, которое летом закрывало крупными зелеными листьями соседние дома, теперь стоит голое, мокрое. Мертвое. Такое оно будет до весны. Пока на нем не появятся почки, стремящиеся погреться на таком долгожданном солнце, расцвести под его теплыми лучами. А сейчас ветер треплет намокшие ветки. И черный ворон на этих ветках стал так к месту. Он часто теперь прилетает. Заглядывает в окно и каркает, как будто зазывая ветер. Смотрит своими бусинками-глазами и будто смеется над тобой, любящей лето. Тепло. Солнце.
Небо затянули серые тучи. Солнца больше не видно. И никто не сможет точно сказать, выходит ли оно по утрам. Может быть, оно теперь уснуло. До весны уснуло. Как деревья, которые не могут жить без его нежных и в то же время обжигающих лучей.
А тучи нависают над городом. И теперь не понятно, есть ли за ними небо, или они заполнили собой все. В нем больше не летают птицы. В нем больше нет жизни.
Прохожие стали такими же, как окружающий их пейзаж. Однообразные, с опущенными головами, идущие по своим делам. Однотонная серая масса, которая сметает все на своем пути. Как облака. И среди них ты уже не найдешь, не узнаешь тех ребят, с которыми зажигала в клубах и гуляла ночами по городу, упиваясь теплым воздухом.
А ты смотришь на все это, не понимая, как жизнь может сменятся смертью. Так быстро. Так быстро пролетело лето. Так быстро пролетит осень. Но зима будет длится вечность.
И ты смотришь на город, потерявший краски. На облака, впитавшие в себя радость и, как кажется, жизненную силу. На опавшие листья, через которые не так давно светило солнце, делая их зелень еще ярче. На моросящий дождь, вспоминая его брата – безудержного теплого ливня, который стоял стеной. А ты бежала под ним по нагретому асфальту босиком, смеялась и пела. На небо, в котором летали птицы, распевая свои серенады.
Ворон смеется. Он то знает, как ты будешь переживать эту зиму. Ведь он прилетает к тебе вновь и вновь. Каждую осень. И уж он не испугается холодного ветра. Он будет прилетать и смеется над тобой, напоминая о лете.
А ты будешь ждать его, как самое великое чудо, как саму жизнь.
И ворон знает это. Он еще не раз прилетит к тебе. Ведь они живут много лет. А на его черных, как смоль крыльях он принесет тебе воспоминания о лете. И ты опять улыбнешься. И станет теплее. Правда.